Der junge Hans verreist. — Ihr fragt, wohin es geht?
Von Leipzig nach Lion — von da? — ins Lazareth.
 

     Schaut Orpheus klägliches Geschicke!
Voll Rachbegier zerriss die Schar
Der Weiber ihn in tausend Stücke,
Weil er ein Feind der Ehe war.

     Hört auf, ihr spröden Hagestolze,
Des Hymen Fesseln zu verschmähn:
Geschah das an dem grünen Holze,
Was wird am dürren nicht geschehn?
 

     Ein schreckenvoller Fluch
Traf jenen Baum, der, statt der Früchte,
Nur leere Blätter trug. —

     Ihr Nonnen! die Geschichte
Dien´ euch zum Unterrichte:
Nehmt Männer! bringet Früchte!
 

     Des Stückes Held lag im Agonisiren,
Da schlich ein Arzt sich weg; doch ihn rief Phaon bald:
„Ey, wollen sie ihn schon seciren?
Er ist ja noch nicht kalt."
 

     Freund, wenn dein Stammbaum uns nur erst beweisen kann,
Dass Glied vor Glied von deinem Ahnherrn an
Verstand und Tugend abgenommen;
So tret´ ich deiner Meinung bey,
Dass das Geschlecht, von dem du abgekommen,
Das älteste im Lande sey.
 

     Rom weiss sich in die Zeit zu schicken,
Denkt hetrodox aus einer Modelist,
Und Pius Sextus trägt Perücken,
Vielleicht — weil diess die Tracht der Orthodoxen ist.
 

     Ja, Teufel, sey! die Furcht vor seiner Kraft
Macht bürgerlich, gerecht und tugendhaft;
Doch, kann er dir die Seelenruhe rauben,
So sey er nicht! wer zwingt dich ihn zu glauben?
Wenn aber er der Laster Menge stört,
Ist dann die Welt nicht eines Teufel werth?
 

Mehr Feuer als dein Kiel hat dieser Punsch, den du uns gibst:
O hätt´st du ihn allein gezecht, als du dein Schauspiel schriebst!

Dein Punsch ist glatt und deine bittersüssen Verse rauh;
Doch hitzen sie nicht wie der Punsch, sind sie doch gleich ihm lau.
 

     Verwegen ändert ihr die Ordnung der Natur!
Zum holden Frühling kehrt ihr jetzt den Herbst;
Zum Sommer schafft ihr drauf den Winter um;
Das Frühjahr bringt euch, gleich dem Herbste, Frucht:
Den Winter kennet eure Liebe nie!
 

     Im Feinde Tugenden zu sehen
Sieht man sich oft vergebens um;
Doch seine Fehler auszuspähen
Wird jedes Aug ein Mikroskopium.
 

Mich hungert, Schätzchen! hast du ein Gerichte
Für mich zurecht gemacht?

Mein Engel, nein! Ich hab´ es nicht bedacht.
Sieh einmal, hier an dem Gedichte
Hab´ ich den Morgen zugebracht.
 

     Ihr denkt, dass nur zum Scheine
Selinde ihres Mannes Tod beweine:
Ihr irrt euch; war er nicht der beste Mann?
Wen hat sie nun, mit dem sie zanken kann?
 

Wie ist man dran mit Lindors Frau?
Alt oder jung? Das Haar ist grau;
Allein den Haaren widerspricht
Ihr junges Milch- und Blutgesicht.

Ihr Haar hat sie schon mit zur Welt gebracht;
Doch das Gesicht ist erst heut früh gemacht.
 

     Stax hasset die Vernunft; wie leicht ist es geschehn!
Wer liebt die Schöne wohl, die man noch nie gesehn?
 

     Seht, Nabals Herz ist endlich aufgethaut!
Die Stadt und Vorstadt wird durch seine Lieb´ erbaut.
Ihr Eifrer, droht ihm nicht mehr mit dem Schwefelpfuhle!
Er schickt zwölf Kinder in die Schule;
Er stattet junge Mädchen aus;
Gibt allen Dürftigen, die bettelnd ihm begegnen;
Von Armen wimmelt stets sein Haus,
Die ihn mit Freudenthränen segnen;
Er baut ein Hospital, das man nach ihm benennt;
Er kleidet den Altar — wem ist diess unverhohlen?
Mit einem Wort: — er schenkt dem Himmel fünf Procent
Von dem, was er der Welt gestohlen.
 

     Der Frau Gemahlinn ihrem Mann —
Ich wollte dir den Nahmen sagen;
Allein er geht uns hier nichts an —
Wozu auch das in unsern Tagen? —
Ward eine Sach´ einst angetragen.

     Er sprach: Die Sach´ ist von Gewicht.
Ich müsste mich des Ausgangs schämen;
Und kurz, ich kann sie nicht auf meine Hörner nehmen.

     Hier sah ihm Frau Gemahlinn ins Gesicht: —
„Mein Schatz! Sie kennen ihre Stärke nicht." —
 

     Nur selten, dass ein Mann, der in Gebirgen gräbt,
Viel über vierzig Jahre lebt;
So wünscht demnach die Bergfrau bey der letzten Ehre,
Die sie dem sechsten Mann erweist,
Und oft vielleicht bey einer Modezähre,
Die sie dem Auge mit Gewalt entreisst,
Sich wiederum, dass sie begattet wäre.
Wer weiss, gefällt der Wunsch nicht manchen jungen Damen,
Die öfters nur zu einem Modeschein,
In Hoffnung, bald ihn wieder los zu seyn,
Sich einen lieben Gatten nahmen.
Denn manche wünscht (und nicht aus Feindschaft von Cythere,)
Dass auch ihr Mann ein Bergmann wäre.
 

     Hermin verstand Gunilden nicht,
Als sie von jenem Stein, der an dem Berge lag,
Nur allegorisch mit ihm sprach,
So wie noch itzt ein kluges Mädchen spricht.
O, wär´ an mich der Antrag doch von ihr gekommen!
Ich hätte für den schweren Stein,
Der will ja nicht getragen seyn,
Ich hätte Sie auf meinen Arm genommen,
Und, ohne lang nach ihrem Sinn zu fragen,
Sie selbst den Berg hinangetragen.
 

     Denkt, seine Bauern liebt der Junker und sein Schreiber:
Der Schreiber liebt ihr Geld, der Junker ihre Weiber.
 

     So gern er auch verborgen bliebe,
Entzückt dein Reiz doch jedermann:
Verbunden sah man dich für den Gott der Liebe
Mit offnen Augen itzt für seine Mutter an.
 

     Warum mag Flavien doch stets an jedem Ort
Der Chloe Fehltritt so gereuen?
Ist´s Tugend, die sie zwingt? — Nein, kaum kennt sie diess Wort:
Ihr Alter ist´s, das kann der Jugend nicht verzeihen.
 

     Diess ist die Göttin, die vom Schaum des Meers geboren war;
Es träufelt noch vom Schaum ihr nasses Haar;
Wie schauert sie vor Kälte, die das Wasser gibt!
Doch seht, wie Bacchus sie umarmt und zärtlich liebt!
Nun wird sie — Leben gab ihr schon der Künstler ein —
Nun wird sie bald erwärmet sein.
 

     Marphurius siegt ohne Zeifel
Durch seine luftige Substanz:
Zerhaust du ihn, wie Michael den Teufel,
Gleich wird er wieder ganz.
 

     Ein neuer Dionys rief von der Seine Strande
Sophistenschwärme her für seinen Unterricht.
Ein Plato lebt in seinem Land,
Und diesen Plato kennt er nicht.
 

     Mit ihrem Bette geht es so,
Wie dort im Evangelio,
Als die Geladenen nicht kamen:
Sie nimmt die Blinden und die Lahmen.
 

     Cotill, der uns so oft mit seinen Schriften straft,
Cotill lässt sich ein Petschaft fassen.
Das Sinnbild seiner Autorschaft,
Das, denkt er, müsse artig lassen.
Er schlägt´s dem Künstler vor, der wagt es zu versprechen,
Geht voll Erfindung fort, und sticht, was er erfand —
Was konnt´ er auch wohl anders stechen? —
Ein Schreibezeug und eine Hand.
 

     Der Wahrheit Hülle, die Homer, Virgil
Und Flaccus schuf, und die auf Enkel fortgeerbet
Der Neuern Witz frisch aufgefärbet,
Ward alt; es kostete zu viel
Der Kunst und dem Genie, die Wahrheit neu zu kleiden.
Was war zu thun? — Ein Trödler nahm mit Freuden
Den theuern Stoff, schnitt alle Blumen aus,
Und Sinngedichte wurden draus.