An Christian Otto
 

Love is feeling cold in the back of vans
Love is a fanclub with only two fans
Love is walking holding paintstained hands
Love is

Love is fish and chips on winter nights
Love is blankets full of strange delights
Love is when you don´t put out the light
Love is

Love is the presents in Christmas shops
Love is when you´re feeling Top of the Pops
Love is what happens when the music stops
Love is

Love is whit panties lying all forlorn
Love is a pink nightdress still slightly warm
Love is when you have to leave at dawn
Love is

Love is you and love is me
Love is a prison and love is free
Love´s what´s there when you´re away from me
Love is...
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Die dunkle Wahrheit, Freund, die dein beredter Mund
Mich ahnden ließ, seh' ich nun ganz erläutert!
Ich war nur krank im Traum; und fröhlich und gesund
Bin ich erwacht, und sehe rund
Um mich umher die Welt mit Opernglanz erheitert,
Die ehmals lichterarm, gleich einem Puppenspiel
Mir widerlich in's Auge fiel.
In meinem Büchersaal verriegelt,
Sah ich schwermüthig und erschlafft,
Die Welten über mir mit Kraft
Und Thätigkeit und Muth beflügelt — 
Sah unter mir die Würmchen aufgewiegelt
Zu einer kleinen Wanderschaft:
Ich gaffte mit gefärbter Brille
Das Spiel der Schöpfung an; mein Wille
War ohne Herrn — Kaum regte sich
Nur noch ein dumpf Gefühl von meiner morschen Hülle,
Mit welchem schwer belastet, ich
In's traurige Gebiet der ernsten Todesstille
Aus dem Parterr hinüber schlich. — 
Doch da erschienst Du, Freund, mit tröstender Geberde,
Und widersetztest Dich der stolzen Uebermacht
Des Hypochonders — sprachst ,,Es werde!"
Und es ward hell in meiner Nacht — 
Wie sorgsam hast Du nicht mein fast verloschnes Tacht
Auf diesem großen Opferheerde
Zu neuen Flammen angefacht!

     Des Unmuths Nebel ist verflogen, 
Der Essig meines Bluts versüßt'
Seit ich den Lerchen nachgezogen,
Und mich der freundlichste von allen Himmelshogen
In Languedoc's Gefilde schließt.
Am Quell des Lichts erwärmt, dünk' ich mich hier dem Auge
Der Vorsicht mehr genaht zu seyn,
Und fühle mich entzückt, und sauge
Den Aether der Verklärten ein.
Auf Blumen führen mich versuchte Zeitbetrüger
Von einer kleinen Lust zu einer größern hin.
Mich kümmert's nicht, ob ich seit gestern klüger — 
Genug für mich, wenn ich vergnügter bin!
Kein Scrupel steigt mir auf — Ich stehle
Mich heimlich aus dem Kreis der Börhav' und der Bayle
Und ihrem Criminalverhör,
Und achte nun des Körpers und der Seele
Berühmte Charlatans nicht mehr. — 

     Wer sagt es mir, was doch im Schalle
Des Posthorns — in dem muth'gen Knalle
Der Peitsche, für ein Zauber liegt?
Hoch steigt mir jetzt die Welt, gleich einem Federballe,
Der im Zenit der Kinderjahre fliegt,
Und alles lacht mich an, und froh denk ich mir alle
Mitlebende gleich mir vergnügt.
So wird der Wein, der ewig zu Madere
Gemeiner Wein geblieben wäre,
Zu dreymal besserm umgestimmt,
Wenn er als Fracht, von einer Hemisphäre
Zur andern auf und nieder schwimmt.

Aber wenn man sie unterteilt, dann ist "engagierte Dichtung" oft ein Etikett, um sie zu diskreditieren.

Ja, weil man meint, daß Dichtung etwas Ätherisches, fast au-ßerhalb des Menschlichen Liegendes sei, und daß sie sich, wenn sie sozial oder politisch wird, mit Schmutz füllt und aufhört, Dichtung zu sein. Nun gut, ich denke, der Gegenstand der Dich-tung ist die Dichtung selber, wie ich schon sagte. Also ist nicht das Thema das Wichtige, und ich glaube, jeder Dichter hat das Recht zu schreiben was ihm in den Sinn kommt, denn die Themen sind universell, vielfältig, abwechslungsreich usw. Und so wäre es kastrierend, wenn ein Dichter sich darauf beschränk-te, absichtlich ein soziales oder politisches Gedicht zu schrei-ben, auch das Gegenteil wäre kastrierend. [Es folgen einige schlecht aufgezeichnete Wörter.] Diese Debatte ist sehr alt. Was mich ein wenig erstaunt, ist die Wiederkehr der Debatte, alle zwanzig Jahre entsteht sie.  Wenn jemand vor zwanzig Jahren in Argentinien oder Lateinamerika keine engagierte Lyrik schrieb, dann war er außerhalb der Realität. Es wurde sozusagen eine Art literaturkritischer Stalinismus ausgeübt, so wie heute ein umgekehrter literaturkritischer Stalinismus ausgebübt wird. Wenn in der Lyrik mehr oder weniger direkte Realitätsbezüge enthalten sind, dann glaubt man, sie tauge nichts, und sie wird abgewer-tet. Nach meiner Ansicht ist das ein Typ soziologischer Kritik, die zu sehr auf den sozialen und politischen Kontext ausgerich-tet ist, sehr viel mehr als auf die kritisierte Dichtung. Die kubanische Revolution und die in Lateinamerika aufkommenden bewaffneten Bewegungen haben in den 60er Jahren diesen Kritiktyp hervorgebracht. Heute befinden wir uns in einer Phase des Zusammenbruchs all dessen, das Pendel der Geschichte hat ausge-schlagen und wir befinden uns am anderen Extrem. Das ist zum Beispiel der Fall von [unverständlich].  Ich habe sein Vorwort nicht gelesen; er nimmt mich in die Anthologie auf, sagt aber, daß er soziale und politische Dichtung verabscheut, die er selber ja seinerzeit geschrieben hat. Nun, ich weiß nicht, diese Dichtung war nicht schlecht; die er heute schreibt, ist auch nicht schlecht, das heißt, er ist weiterhin ein guter Dichter. Er hat das Zentrum seiner Interessen verändert, und das ist zu respektieren. Aber woher dieses Bedürfnis, etwas zu bekritteln, in einer Kritik, die mehr oder weniger wissenschaftlich sein sollte, die eben mehr dem Politischen und Soziologischen zu-zurechen ist. Wenn wir ein bißchen weiter zurückgehen, treffen wir auf Plechanow,  der in seinen Schriften über die Kunst ein absolut soziologisches Verständnis derselben entwickelt, eine zu unmittelbare Verbindung von Kunst und sozialen Zuständen.
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(aus: Thomas M. Scheerer / Juan Gelman: TREFFPUNKT. Fast vergessenes Fragment eines Gesprächs im Jahre 1987)
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WORTE WORTE WORTE
Jetzt wählt er gedanken aus und legt sie fest in ihrer ordnung; er prüft worte und stellt sie an ihren platz.
Er klopft an das tor von allem was farbig ist; er wählt aus von jedem das läutet.
Jetzt rüttelt er das laubwerk durch zerren des zweiges; jetzt geht er rückwärts läng der wellen zum quellsprung des stromes.
Manchmal entdeckt er, was verborgen gewesen; manchmal, nach leichter beute ausschauend, ergattert er schwere.
Jetzt trägt der tiger neue streifen zur bestürzung anderer tiere; jetzt erhebt sich der drache und erschreckt alle vögel.
Manchmal passen dinge zueinander, sind einfach zu behandeln; manchmal beleidigen sie einander, zu handhaben unangenehm.
Er leert seinen geist völlig, seine gedanken zu konzentrieren; er sammelt seinen witz, ehe er worte einander gesellt.
Er fängt himmel und erde in der form käfig; er quetscht die myriade gegenstände gegen die spitze seines pinsels.
Zuerst zögern sie auf seinen ausgetrockneten lippen; endlich fliessen sie durch den gutbefeuchteten pinsel.
Vernunft, das muster (des gedichts) stützend, stärkt den rumpf; still, bauend auf sie, verbreitet üppigkeit ringsum.
Gefühl und ausdruck stimmen niemals nicht überein; alle veränderungen (in seiner stimmung) werden von seinem gesicht verraten.
Wenn der gedanke die freude berührt, ist ein lächeln unvermeidlich; nicht eher wird von sorge gesprochen als ein seufzer entflieht.
Manchesmal fliessen worte leicht sowie er den pinsel ergriffen; manchesmal sitzt er ausdruckslos da und nagt an ihm.

TUGEND
Es ist freude in diesem beruf; alle weisen achten ihn.
Wir (dichter) ringen mit nichtsein. es in ein ergebenes sein zu zwingen; wir pochen auf stille um eine antwortende musik.
Wir schliessen grenzenlosen raum in einen quadratfuss papier ein; wir schütten eine sintflut aus des herzens zentimeterraum,
Sprache dehnt sich aus weiter und weiter; gedanke ergründet tiefer und tiefer.
Der duft der köstlichen blumen ist weitverbreitet; übermässige fülle an grünen zweigen sprosst.
Ein lachender wind wird fliegen und aufwärts wirbeln; dichte wolken werden sich erheben vom wald der Schreibenden Pinsel.